10 Luglio 2011
diario di un visionario..tentacolari raggi di sole di cartapesta che disegnano l'ombra di una medusa sulla parete, con la complicità di una lampada appesa al soffitto insieme alle stelle di plastica che illuminano il buio della camera. Ciò che è difficile da capire è che può essere più eterna la luce di plastica che la luce di una stella vera, che anche se cade la puoi pur sempre raccogliere. E così manciate di desideri possono essere buttate giù dalla finestra sempre aperta nella torrida estate ai margini di un piccolo laghetto, in cui le anatre senza fissa dimora hanno gli stessi problemi migratori delle loro cugine del Central Park raccontate da Sallinger. | Amo, a tempo determinato.1. degli sguardi, dei momenti, a volte...
2. spesso non ha nemmeno un nome.. 3. mi e' capitato di pensare che fosse una strega, giuro di averlo pensato, ed ho avuto paura... 4. ... e quando ho capito di aver sbagliato era gia' tardi, perche' le streghe non esistono, per questo e' cosi' difficile incontrarle... 5. La Locanda Almayer è soltanto male in polvere.1. ..ed io sono cenere.
2. certe volte, di notte.. 3. non trovare le parole... 4. ...ma soprattutto la forza di dirle, le parole. 5. ..ormai. Dicono di mesei misterioso.. tagliati i capelli (fatto).. sei uno stronzo.. fatti la barba.. sei affascinante.. sei zen.. sei bohemien.. sei un filosofo.. sei dandy.. sei grunge.. sei un bastardo.. vorrei essere come te..
Ho detto di mealla ricerca di un'identità, perso tra i ruoli interpretati in venticinque anni, sicuro di non saper mettere radici, affascinato dalle parole, e sicuramente smarrito in un luogo che non può essere il mio: se ho avuto delle certezze, ora non le ho più. Se avevo un futuro delineato, non lo voglio più...
Dico di me..non ho ancora trovato quella identità che cercavo, anche se a volte mi sembra di vederla riflessa negli specchi, e descritta in qualche piccolo particolare. Nemmeno ho capito quale sarà la prossima destinazione, e per questo continuo a lasciare sassolini bianchi lungo la strada, dietro i miei passi. Ogni tanto penso a me, solo ogni tanto, magari di notte. Il resto del tempo lo passo ad osservare, a scrivere, e a cambiare i colori. Le persone, il vento, gli alberi, i palazzi, gli angoli, le ombre, le nuvole, le strade, la pioggia, il tempo, i fiumi, la musica, il mare.. Un giorno forse mi stancherò, e vorrò avere anche io come tutti gli altri quella regolarità che sembra rendere felici. Per il momento continuo a prendere appunti e a fare disegni, così quel giorno metterò da parte la penna, i fogli e i colori, allestirò la mia mostra, e senza fare una valigia, inizierò a raccogliere i sassolini bianchi lasciati lungo il percorso per venire a trovarvi. sepolto a Spoon RiverCerte volte credevo di essere un fantasma, certe altre lo ero. Nel villaggio mi chiamavano forestiero, eppure avevo un nome, ma nessuno capiva bene il perchè. Scrivevo pensieri su fogli blu che poi strappavo in nove parti. Li avete mai letti..? Una notte, disteso vicino al fiume, ho sognato le rime per la mia lapide. Al risveglio quelle stesse parole erano incise sul ricordo di uno straniero. Nel villaggio continuavano a chiamarmi forestiero. Nessuno vuole ricordare il nome di un suicida. :)onde infrante sul mio faropunti di non ritornoIL PICCOLO PRINCIPE PRIVACYQuesto come ogni altro blog è tutelato dalla legge 675 del 1996 (tutela della privacy), dall'estensione della suddetta avutasi con il Decreto Legislativo N°196 del 30/06/2003 e dalle norme costituzionalmente garantite al Nome, alla persona ed all'immagine ed all'onore.
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